Agora, eu vou ali, me torturar mais um pouco.

Eu ia falar da minha relação com blogs, mas o ciúme e a amargura não permitiram, e eu acabei misturando tudo.
Tudo bem, deixa para a próxima.

Eu li um texto que me fez chorar porque nunca mereci um amor assim, tão grande como aquele, e fiquei tentando me lembrar porque eu comecei a escrever em blogs. Acho que era a minha grande vontade de aprender HTML. Talvez fosse a minha vontade de entrar em contato com um ex. Talvez fosse a minha enorme solidão, que nunca esmoreceu. Ou a vontade de estar perto de amigos que moram longe. O certo é que, hoje, li uma coisa num blog que me fez chorar.

Foi uma crônica linda, leve, de amor, que nunca teria sido escrita para mim, porque não sou linda e, muito menos, leve.
A vida me pesa, é um peso arrastar esta minha carcaça de vida. Eu nunca estou satisfeita. E eu nunca me enquadro. Eu tento estudar e ser certinha, eu tento estar adaptada, eu tento ser simpática e amiga e disponível, mas eu não consigo. Tem um bichinho-comichão da crítica que cutuca e cutuca, revelando o incomôdo de existirem outros e de existir eu mesma, dentro de mim.

E não estou reclamando porque não sou querida ou popular. Não quero ser popular. Minhas aspirações a líder de classe já passaram. Foram-se na quinta série. Tampouco estou satisfeita em odiar a vida. Só que o mundo me incomoda. As pessoas me parecem estúpidas, asquerosas e medíocres. E eu mesma não me livro da autocrítica e contamino o meu amor-próprio com os próprios pensamentos. Não que eu acredito que mereça uma grande dose disso.

Só creio um pouco mais de paciência, comigo e com os outros, não faria mal.

Moça, ser escritor não é uma postura, nem sentimento, é um labor diário. É um cuidado, um trabalho, um lapidar da linguagem. Nem adianta você querer se matar e colocar isso no papel. Não adianta só se largar no mundo, se embriagar doente de amor e imprimir em sei-lá-quantos-mil bps numa impressora de alta velocidade. Tampouco renegar os outros meios de comunicação e expressão vai te ajudar a ser uma escritora. Não tente legitimar a inclinação pelo talento, nem a preguiça pelo nem ligo. Isso não vai ajudá-la a ser escritora.
E recusar trabalhos para se tornar uma, tampouco vai ajudá-la a ser boa mãe.

Não existe campanha contra o apedrejamento de Amina Lawal, uma nigeriana de 30 anos, por enquanto. A exemplo do que ficou exposto, por alguns minutos, neste site, muitas pessoas têm repassado um e-mail com um endereço registrado em domínio .org e em espanhol, sobre a possível campanha para recolhimento de assinaturas, que a Anistia Internacional estaria lançando para conter a morte por apedrejamento de Amina, que já teria sido condenada em último recurso.

Eu fui dar uma olhada no site da AI, em Portugal, de curiosa, porque achei estranho que se pudesse votar duas vezes - eu já havia votado uma vez e, quando, recebi uma mensagem no correio eletrônico do trabalho, resolvi tentar votar novamente, com o mesmo nome e endereço da vez anterior, e consegui. Achei estranho porque essas coisas devem contar com um controle etc.

Vi que no site há um texto sobre Amina, mas nada sobre a campanha contra o apedrejamento, a setença proferida já em última instância, essas coisas. Muito pelo contrário, o texto avisava que Amina que está sendo bem representada, que ainda não houve julgamento (será no dia 27 de agosto) e que a Anistia é contra qualquer pena de morte, e não apenas esta como a "Campanha", em curso, dá a entender. Não sei quem seria capaz de brincar com uma coisa tão séria. De perder tempo, registrar um domínio, passar milhares de e-mails, criar um formulário, para criar uma falsa campanha. Não sei os motivos, mas imagino que exista muita gente da extrema direita norte-americana, por aí, querendo desacreditar essas instituições sérias, que lutam pelos direitos humanos. Talvez seja isso. Talvez seja apenas uma brincadeira inconseqüente.

Em tempo: o problema de Amina realmente existe, ela foi condenada à pena de morte por apedrejamento por ter cometido adultério, na Nigéria, em função de uma interpretação fundamentalista do Corão, o livro sagrado dos muçulmanos. O presidente da Nigéria, numa decisão claramente política, pode livrá-la da setença, caso ela seja realmente condenada pelo tribunal, em última instância, no dia 27 de agosto.

E, é claro, não existem Aminas só nos países muçulmanos, mas nos ocidentais também. Aqui mesmo, no Brasil, nossa civilidade permite milhares de assassinatos e vitimizações impunes de mulheres e crianças, todos os anos.

Mais informações sobre a falsa campanha, aqui.

Agora, é aguardar a estréia, por aqui, de Tiros em Columbine. Eu estou simplesmente louca para assistir esse filme.

O Homem que Copiava é trilegal, como diriam os personagens, que são lá do Sul. Uma historieta engraçada, com uma edição decente, provavelmente com o patrocínio de empresas cariocas, porque continua colocando o Rio como o paraíso aqui na terra.

No enredo, Porto Alegre é que é violenta. Ou melhor, em Porto Alegre é que se passa toda a ação que envolve a violência. O Rio é só o Corocovado, o Cristo, como o Rio deveria ser: um cartão postal, a cidade-maravilhosa mais linda do mundo, prontinha para receber os turistas, de braços abertos.

Lá, os mocinhos/bandidos encontram a paz e se reconciliam com as próprias histórias.

Agora, o que eu achei realmente legal foi a atuação da Luana Piovanni. Meu Deus, nos primeiros momentos do filme ela conseguiu encarnar exatamente tudo o que metade das mulheres heterossexuais do Brasil gostariam que ela fosse: uma gostosona interesseira. Mas, ela revela nuances.

Aliás, essa é uma das características mais legais do filme, nem tudo é preto-no-branco. Com o tempo e o desenrolar da trama, se percebe que todo mundo esconde algo, sob a superfície dos esteriótipos que são apresentados inicialmente. Só que nada disso precisa ser desgastante, lento e pontuado com o sofrimento dos filmes alemães e dinamarqueses. Pelo menos, não para o espectador, que se diverte horrores com as tentativas de Cardoso, interpretado por Pedro Cardoso, de conquistar a bela Marinês, a atriz de quem falei há pouco.

Mas o melhor de tudo é se emocionar e torcer pelo amor de Sílvia e André, transformando a mediocridade em vida mesmo e emprestando coragem aos sonhos das pessoas.

Ele, em prantos...
Ela, branca com um rosto de santa, que nunca teve quando viva.
As pessoas comentam: "Isso ia acontecer um dia, sabia que isso poderia acontecer".
O casal, tão jovem, desfacelado antes de qualquer esperança. Esperança, aliás, foi o que sempre lhes faltou.

Se alguém aí ainda estiver pensando no que me dar de presente de aniversário, eu estou aceitando uma boa gramática e um bom dicionário.

Ontem, um inglês de 25 anos foi preso, em Iparana (uma das cidades do litoral cearense), com três adolescentes: duas de 16 e uma de 13. As garotas estavam muito contentes, having fun e ganhando presentes. Uma delas, a mais jovem, estava dormindo, nua. As outras estavam de calcinha e sutiã.

Argumento negro para juízes como Marco Aurélio Mello, que já desconsiderou estupro o fato de um homem ter mantido relações sexuais com uma garota de 12 anos, apenas porque a menina já não era mais virgem, à época.

Elas ficaram revoltadas com a reportagem e a polícia. Adoravam o rapaz. Uma delas contou que a garota de 13 anos vivia nas ruas e era viciada em cola e o moço britânico havia comprado roupas para elas. Aliás, os sonhos dessa garota de 16 anos são conhecer e casar com o namorado italiano, que diz ter conhecido em bate-papos pela internet. Ela aprendeu a usar o recurso na escola, provavelmente pública. Ele não pagava, apenas as presenteava.

Como devolver a infância delas?

Tudo isso só comprova a idéia da policial federal que disse que, no Ceará, o negócio é a droga. As mulheres seriam `` uma cortesia´´.

O consulado britânico proibiu os veículos de comunicação de registrarem o rapaz. Por que terá sido? E como se fez para respeitar esse direito, que raramente assiste os acusados locais, diariamente expostos em imagens e pintados em palavras de baixo calão.
Não estou dizendo que ele não tenha esse direito, mas por que só o dele foi respeitado?

Hoje, eu vou entrevistar o Amir Klink.

Contas, contas e mais contas.

Parece ser destino da dona de casa (mesmo a moderna, que trabalha) se preocupar com o orçamento doméstico. Lá em casa, sempre que acaba o gás de cozinha ou está faltando ou vai faltar algo essencial para a comida, a nossa auxiliar recorre a mim, nunca ap Cláudio. E o meu marido, não satisfeito, ainda quer que eu seja síndica do prédio em que vamos morar.

Sexo, mentiras e filosofia oriental

O futuro, meus amigos, será recheado de sensualidade e raves e terá vários Predestinados. Um deles, malhado, fará sexo alucinadamente, ao som de música eletrônica, enquanto os súditos irão cultuá-lo, balançando e se tocando freneticamente.

No futuro, o mito do etorno retorno, próprio do pensamento de um certo filósofo de nome complicado, se encontrará com a filosofia oriental budista. No futuro, todos serão muito fashion e usarão preto e terão uma postura "não estou nem aí para o mundo. Foda-se!".

Você achou improvável e absurdo? Limitado e propositadamente confuso?
Eu também.

Mas, os fãs de Matrix não.

Sempre que estou prestes a entrevistar alguém, lembro do filme Magnólia, em que Tom Cruise é um guru do sexo, vai conceder uma entrevista e a repórter é expulsa por ele, no meio do trabalho, porque perguntou sobre a mãe, a faculdade e afamília do cara.

É preciso cuidado, meus amigos, muito cuidado nesta profissão.

MPB4, dia após dia, no juízo de uma pessoa, é motivo de assassinato plenamente justificado. Nenhum juiz no mundo iria condenar. Na verdade, seria legítima defesa da Sanidade Mental...

Olha, conseguiram deixar a Helena Ranaldi a cara do Michael Jackson...

A pessoa que coloca MPB4 no juízo alheio, num ambiente de trabalho, a partir das 9 da manhã, deveria ser condenada à pena de trabalhos forçados por 15 anos.

Ah, deveria.

Tristeza não tem fim, felicidade sim...

Pessoas, não queiram nunca, nunquinha na vida de vocês, a adjetivação de "Ciumento" ou "Ciumenta". Eu tive um pesadelo ontem à noite: sonhei que o Cao tinha uma superamiga, era a Fernanda, da novela Mulheres Descaradas. Só que essa amiga interrompia nossas conversas com telefonemas impertinentes e acabava por se mudar para nossa casa, com a desculpa de que estava triste, tinha rompido com o namorado e não tinha para onde ir. E o meu marido lá, todo amiguinho, consolando.

Cada vez que eu tentava chamar a atenção dele para o absurdo da situação, ele dizia que eu sou muito ciumenta, que ela era só uma amiga, que ele não abriria mão das amigas dele por mim etc.

E o pior, minha mãe me dizia, É, minha filha, você é muito ciumenta mesmo. Você tem que dar um espaço para o Cláudio ter amigas, não o sufoque. Até a maluquinha da amiga começar a tomar banho pelada, no meu chuveiro, a andar só de camiseta pela casa, a ficar fazendo carinho na cabeça do meu marido e eu chorava, chorava, chorava...Até que dei uma surra nela!

Doido, completamente doido. As coisas que a nossa cabeça não inventa...

Semana Nacional do Meio Ambiente e Semana Geral de Avaliações, na FA7.

Então, adeus posts.